tag:blogger.com,1999:blog-25002274197629793302024-03-13T14:08:09.883-07:00ILUSION-ARTEDaisyhttp://www.blogger.com/profile/00306445486696496512noreply@blogger.comBlogger9125tag:blogger.com,1999:blog-2500227419762979330.post-87965268799633095302012-01-19T13:28:00.000-08:002012-01-19T13:28:47.046-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b><u>FOTOMONTAJES</u></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b><u><br />
</u></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b><u><br />
</u></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcSjArjdaMmryJxpItmULQaJ5C8-Zif0BxLC3QFmhiyWdVGlB21xCVt8c6LssQJHATcOi5UAxT_unv6BadGy95kT7zqcURe8iA4ZsSiJCwMb6MpYdZTaJKUx8Dn3H1Hmy9yc-cWICPIE4-/s1600/COLLAGE+1%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcSjArjdaMmryJxpItmULQaJ5C8-Zif0BxLC3QFmhiyWdVGlB21xCVt8c6LssQJHATcOi5UAxT_unv6BadGy95kT7zqcURe8iA4ZsSiJCwMb6MpYdZTaJKUx8Dn3H1Hmy9yc-cWICPIE4-/s320/COLLAGE+1%25282%2529.jpg" width="213" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdEJE2oiZaW-ph8uB3YlexYvLCTJL-eE0sUAh__HP4xNpADzZq_wFbtofBdrZ0G9beUfDYdVnAZsMwqkj5_diOrKpFleEc8X2b63DvVJ_qLiRZ67Qlh4DCj8Gg94baSvfsRq55exWGeLV8/s1600/collage+5+copia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdEJE2oiZaW-ph8uB3YlexYvLCTJL-eE0sUAh__HP4xNpADzZq_wFbtofBdrZ0G9beUfDYdVnAZsMwqkj5_diOrKpFleEc8X2b63DvVJ_qLiRZ67Qlh4DCj8Gg94baSvfsRq55exWGeLV8/s320/collage+5+copia.jpg" width="213" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf7SY1nSEXAmkJwBinFrEmMexKQ9Ji_0km1w26tqTkdq65YjT-xp3Q6_b1lm5pq7GaNonej0wx_cU918SqDeRKDDlCCGUvoOVMrBtyRkzWvtj-9l5mCCgxA-GvwK4cpZCAvLN-mq7f4kc0/s1600/collage+2+copia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf7SY1nSEXAmkJwBinFrEmMexKQ9Ji_0km1w26tqTkdq65YjT-xp3Q6_b1lm5pq7GaNonej0wx_cU918SqDeRKDDlCCGUvoOVMrBtyRkzWvtj-9l5mCCgxA-GvwK4cpZCAvLN-mq7f4kc0/s320/collage+2+copia.jpg" width="320" /></a></div><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP11tTte1jqCG-b94dZlLJusRrP0KXLfx1HX5ePD6Ofpd1jVNIivRl0lxJIirpCRMr6k2QCvCeWDCKacSXR4T0r_JQ1I8ZZppjnKII-IUc8EpzHv4QZOyZYr_yGnSX_BMX3n5TdZkjbfBd/s1600/collage+8++copia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP11tTte1jqCG-b94dZlLJusRrP0KXLfx1HX5ePD6Ofpd1jVNIivRl0lxJIirpCRMr6k2QCvCeWDCKacSXR4T0r_JQ1I8ZZppjnKII-IUc8EpzHv4QZOyZYr_yGnSX_BMX3n5TdZkjbfBd/s320/collage+8++copia.jpg" width="266" /></a></div>Daisyhttp://www.blogger.com/profile/00306445486696496512noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2500227419762979330.post-29235750347450752592012-01-19T03:22:00.001-08:002012-01-19T03:22:36.712-08:00REFLEXIONES SOBRE EL ARTE<div class="MsoNoSpacing"><i><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">“El mundo es alucinatorio y por lo tanto no podemos conocerlo, pero sí podemos soñarlo. Toda imagen del mundo es una ficción. Cada dibujo, cada explicación del universo es tan válida como cualquier otra. Todas son falsas, y si alguna encaja con la realidad, es pura coincidencia, y nunca lo sabremos. Valen si son bellas, coherentes o ingeniosas […] ”<o:p></o:p></span></i></div><div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;"><i><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">J.L. Borges<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">Partimos de una idea objetiva del mundo, de la realidad que nos rodea. El hombre siente que ha encontrado su lugar y juega e investiga dentro de ese límite. Como la araña, atrapada en un vaso, teje y desteje su propia red para adaptarla a sí misma, para mantenerla tensa, firme, útil. Porque hoy en día todo debe ser útil, todo tiene un mecanismo, simple o complejo, que lo mantiene en un constante funcionamiento, inalterable y repetitivo, como un tiovivo vacío, dando vueltas solo en el parque, porque ya no hay niños que quieran subir y creer que son jinetes sobre esos caballos de mirada fija; El mundo de ahora es un mundo puesto en un escaparate con un cartel de “Por favor no tocar” y la gente respeta eso, se pegan al cristal con la frente, con las manos, respiran hasta no ver nada y luego siguen su camino, se cuentan que han visto algo, que han estado delante de algo. ¿Y qué era ese algo? ¿La mona Lisa? ¿Las meninas? ¿El romancero gitano? ¿El pensador? ¿Las cuatro estaciones? <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">Y a quien ha estirado la mano para tocar “lo intocable”, lo llaman artista. Como se llama horizonte a la distancia en una playa.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">El arte ha asumido la difícil tarea de desobedecer.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">El arte tiene las manos sucias de rebuscar entre el polvo, de escavar en lo más hondo de la realidad hasta encontrarse con lo no real, con lo imaginario. El arte es entonces un latido continuo que nos va sumergiendo en el sueño, alejándolos de la realidad. Y la misma respuesta a la pregunta ¿Por qué dormimos? Le sirve también al arte ¿Por qué hacemos arte?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">Dormimos cuando estamos extasiados de la realidad, de toda esa información que entra en nosotros como por un embudo. La realidad agota y es peligrosa si no existiese ese período de sueño, tras el cual nos despertamos renovados y con energía para enfrentar un nuevo día. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">¿Y por qué el artista hace arte? Tal vez haya individuos a los que no les basten esas horas de sueño. el arte libera. El arte una expresión tan espontánea que libera. Y el artista necesita liberarse, deshacer, desobedecer. Tocar a través del cristal o romper el escaparate para abrazar, lamer, oler... <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">El arte se reinventa a sí mismo. Es un ser vivo por sí solo, una especie capaz de reproducirse consigo misma y parir una y otra vez, por todas partes empiezan a llorar los nuevos hijos del arte.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">Y sin embargo no se basta a sí misma. Es necesario el intercambio, el yo y el otro, el yo con el otro. El artista y el espectador. Y en medio de ambos: la obra. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">¿Y qué es una obra de arte? <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><i><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">“Le ha tocado al poeta ser el intermediario entre los dioses y los hombres”<o:p></o:p></span></i></div><div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;"><i><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">Rimbaud<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">El artista oye el susurro de algo que está más allá, de algo lejano, inalcanzable para la mayoría, mientras el resto de los hombres sigue su camino, él ha recibido la tarea de detenerlos para hablarles. El artista es un profeta, un predicador, un Zaratustra que quiere mostrar a los hombres el camino del arte. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">La obra es el medio de expresión, es el lenguaje del arte; cada obra es una boca hablando y repitiéndose en el vacío, para que la oigan, para que alguien la oiga. Es un eco que se propaga.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><i><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">“Oscura es la noche, oscuros son los caminos de Zaratustra. <o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNoSpacing"><i><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">¡Ven, compañero frío y rígido! Te llevaré a donde voy a enterrarte con mis manos”<o:p></o:p></span></i></div><div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;"><i><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">Así habló Zaratustra. Nietzsche.<o:p></o:p></span></i></div><div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">Son muchos los caminos que ha recorrido el arte, camaleónica y ágil, siempre renovándose, porque tiene consciencia y se refuta y se vuelve a vestir, como quien se prueba ropa frente al espejo. El arte es un cuerpo desnudo, no hay que vestirlo, hay que morderlo, hacerle sangrar; y el artista le clava los dientes hasta que la sangre brota de sus propias heridas, porque se nutre el uno del otro.<i><o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">Y como hablamos del arte y del artista, y como el arte es fruto del hombre y el hombre es fruto de la cultura, el arte y la cultura comparten un mismo cuerpo. Y si bien la cultura es lo que distingue al ser humano, es la reacción a ella la que distingue al arte. El hombre quiere huir de lo correcto, de lo establecido, de lo inmutable. La cultura se ha convertido en un dogma, en un recurso, un pozo de petróleo que se va quedando seco. El hombre, como ser vivo, está destinado a su propia evolución, y esa evolución sólo se consigue con el arte, porque el artista nunca está satisfecho:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><i><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">“Si crease una obra genial, una obra extraordinaria, ¿Qué le quedaría entonces a Dalí?<o:p></o:p></span></i></div><div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;"><i><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">Salvador Dalí. Entrevistas con Salvador Dalí.<o:p></o:p></span></i></div><div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">El artista se renueva con el arte y el arte crece con el artista.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">Allí donde se detiene lo real, continúa el arte.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><i><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">“Caminante, no hay camino. se hace camino al andar”<o:p></o:p></span></i></div><div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;"><i><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">Antonio Machado.<o:p></o:p></span></i></div><div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">Hoy en día, ser artista sigue siendo el don de muy pocos “elegidos”, sin embargo, que se le considere a alguien artista es demasiado fácil. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">A pesar de todo, el arte ha terminado por ser juguete de todos, y esencia de casi nadie. Como el río que baja, ofreciéndole constantemente su propia agua al mar, al mar que nunca le devuelve nada. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">El arte serían entonces todos los ríos, todos al mismo tiempo, desembocando sobre una sociedad que, de vez en cuando, se lanza en estampida, sin saber muy bien qué la ha provocado y a donde está huyendo. Una estampida quieta y fugaz de los institucionalizados. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">¿Por qué ese empeño del arte de entregarse al otro? ¿De expresarse? ¿De decir?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">Si como dice Borges, el mundo es alucinatorio, y toda imagen del mundo es tan válida como cualquier otra, y si alguna encaja con la realidad nunca lo sabremos… ¿Por qué se necesita el arte? <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US;">Tal vez, porque en un mundo donde nada es cierto y todo es válido, el arte es la única forma de supervivencia.</span>Daisyhttp://www.blogger.com/profile/00306445486696496512noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2500227419762979330.post-51152640924881900092012-01-19T03:20:00.000-08:002012-01-19T03:20:35.324-08:00RESEÑA SOBRE EL COLLAGE<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span lang="ES-MX" style="font-family: 'Book Antiqua', serif; font-size: 12pt;">El collage logra unir lo contradictorio, logra crear mediante contrarios una armonía, un nexo común. Y tal vez sea la expresión más visceral y sincera tanto de la realidad como del inconsciente, porque ambos límites se forman mediante el caos y la superposición, de realidades y de símbolos, de objetos y de impulsos, objetividad y subjectividad… porque al final todo se une, todo tiende a enraizarse y a subir como un solo árbol. <o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span lang="ES-MX" style="font-family: 'Book Antiqua', serif; font-size: 12pt;">El collage es la expresión de lo errático, de la imperfección, del “accidente”.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span lang="ES-MX" style="font-family: 'Book Antiqua', serif; font-size: 12pt;">Es un arte de desgarro, de mezcolanza, de trozos, de realidades mordidas que se unen para recrearse y renacer. Hecho de restos, de pedazos esparcidos en un torbellino de imágenes, como un caos que estalla de repente y constantemente.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span lang="ES-MX" style="font-family: 'Book Antiqua', serif; font-size: 12pt;">El collage rompe con esa perfección burguesa que tenía el arte, con la radicalidad de una libertad que ocupa todos los géneros artísticos. Sirviéndose del sentido primigenio de la realidad, desgarrándola, para dar sentido a cuanto le rodea. <o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span lang="ES-MX" style="font-family: 'Book Antiqua', serif; font-size: 12pt;">Todo puede ser collage. Todo está a disposición del collage, que se convierte así en un nuevo ritmo, un arte dinámico frente a la rigidez anterior.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span lang="ES-MX" style="font-family: 'Book Antiqua', serif; font-size: 12pt;">Lo envuelve todo en un método azaroso, instintivo; en eso radica su dinamismo: en la impronta, que le otorga ese automatismo psíquico que tanto persigue el movimiento surrealista. <o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span lang="ES-MX" style="font-family: 'Book Antiqua', serif; font-size: 12pt;">El collage es una escritura automática. En él radican todos los contrarios: el arriba y el abajo, el caer y el levantarse, la cercanía y la distancia… <o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 10pt;">“<i>Todo hace pensar que existe un cierto estado de ánimo en el que vida y muerte, lo real y</i><span class="apple-converted-space"> </span><i>lo imaginario, el pasado<span class="apple-converted-space"> </span></i>y<span class="apple-converted-space"> </span><i>el futuro, lo indirecto y lo directo, la altura y la profundidad, ya no se perciben como contradictorios”.<span class="apple-converted-space"> <o:p></o:p></span></i></span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 10pt;">André Breton.<o:p></o:p></span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span lang="ES-MX" style="font-family: 'Book Antiqua', serif; font-size: 12pt;">El collage no busca comprensión, no pretende que se le entienda. No pretende ser consecuente con ningún fin didáctico, sino que espera, como algo oculto, como una sorpresa de nadie y para nadie; ser encontrado. Extraído de ese mismo caos del que se nutre, para golpear con él lo que es o quiere ser objetivo y real hasta el punto de terminarse en sí mismo. <o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span lang="ES-MX" style="font-family: 'Book Antiqua', serif; font-size: 12pt;">El collage convulsiona, es una epilepsia de sentidos, de formas, de colores, de palabras arrancadas de la boca hasta que la voz se vuelve ininteligible, caótica y efímera. <o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span lang="ES-MX" style="font-family: 'Book Antiqua', serif; font-size: 12pt;">El collage es un eco que cambia con cada nuevo grito.<o:p></o:p></span></i></div>Daisyhttp://www.blogger.com/profile/00306445486696496512noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2500227419762979330.post-8139199980716047252012-01-14T05:27:00.000-08:002012-01-14T05:33:21.802-08:00MI PRIMER LIBROHola a todos. En un par de semanas presentaré mi primer libro: "Pon labios en la hierba", aquí os dejo un par de poemas que incluye el poemario, el cual cuenta también con un CD con todos los poemas recitados por mí. (si alguien está interesado en el libro, puede ponerse en contacto conmigo, en: daisy_vl_89@hotmail.com) se trata de un libro realizado en su totalidad en serigrafía, con ilustraciones del pintor Nelson Villalobos. Saldrán a la venta tan sólo 250 ejemplares, numerados y firmados por Villalobo y por mí; estos poemarios forman parte de una colección de poesía y relato corto, que se venden mediante una suscripción anual de 60 euros. Pueden consultar todos los detalles en la página web de la editorial Elvira: <span style="background-color: white; font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 20px;">http://editorialelvira.wordpress.com/</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 20px;"><br />
</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 20px;"><br />
</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 20px;"><u>Poema 1:</u></span><br />
<span style="background-color: white; font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 20px;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">Y te pones de espaldas al espejo</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">por ver si detrás de ti aún queda alguien,</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">porque te diste cuenta de que te perseguían</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">y empezaste a correr,</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">y ahora estás solo.</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">Como un muerto al que,de repente,le dieron ganas de vivir.</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">como un muerto que caminase descalzo,</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">hacia la casa,</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">mientras ladra la noche</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">con sus perros deshabitados.</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">Como un incendio que se apagase a sí mismo</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">llorando.</span></span><br />
<span style="background-color: white; font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 20px;"><br />
</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 20px;"><br />
</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 20px;"><u>poema 2:</u></span><br />
<span style="background-color: white; font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 20px;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">Esto</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">sucede mientras le miro: la boca</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">en equilibrio, detenida,</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">ancha hasta tocar los extremos de la risa.</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;"><br />
</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">un ojo de origen despierto</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">que alguien sostiene con el párpado hacia abajo.</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;"><br />
</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">Permanezco en mi forma desocupada,</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">de pie sobre el frío. Me has prohibido tus ojos...</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">¡Me has prohibido tus ojos!</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">Y mientras camino, los edificios se inclinan,</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">y me van cayendo las sillas, los armarios, las mesas, </span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">las </span></span><span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif; line-height: 20px;">estanterías...</span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">Y me van cayendo las cortinas</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">sobre el último rostro que me queda.</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">Y me lo rompen. Lo aprietan contra el suelo y lo cubren.</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;"><br />
</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">Todo, lejos del ojo restaurado.</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">Me arranco en la habitación mis cejas.</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;"><br />
</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">Despues no ocurre nada</span></span><br />
<span style="font-family: 'Courier New', courier, monaco, monospace, sans-serif;"><span style="line-height: 20px;">y bebo silencio.</span></span>Daisyhttp://www.blogger.com/profile/00306445486696496512noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2500227419762979330.post-42689927639984597902012-01-12T15:44:00.000-08:002012-01-19T13:42:41.065-08:00Últimas publicacionesMe gustaría hablarles, muy brevemente, de un gran poeta, que en estos últimos días ha publicado su poemario "Entreguerras", el cual, según el propio autor, será su último libro: : <span style="color: #666666; font-family: Tahoma, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19px;"><<Ahí está todo lo que he escrito y todo lo que he vivido, ahí está el compendio de mi literatura y mi vida>>. <<Con toda seguridad es el final de mi obra. Después de esto ya no voy a escribir nada, no me va a hacer falta>> (Babelia) </span><br />
Su nombre es Jose Caballero Bonald. Hoy mismo me compré el poemario, así que en unos días subiré alguna reseña sobre él. Por ahora os dejo con un pequeño texto de la contraportada:<br />
<br />
"Entreguerras" es la autobiografía poética de José Manuel caballero Bonald en un sentido doble de vida contada y poesía revisitada: los hechos recordados y el eco de la propia obra son la geografía que habita el poeta. Un viaje en busca del impulso vital para enfrentar el vacío del mañana.Daisyhttp://www.blogger.com/profile/00306445486696496512noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2500227419762979330.post-48823006981474798242012-01-12T15:14:00.000-08:002012-01-12T15:14:14.028-08:00"La casa encendida"<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: 'Book Antiqua', serif;"><span style="font-size: 21px;">Este poeta de verso ancho como una respiración en calma, y un modo de decir con lo sencillo un universo completo, estrella por estrella.</span></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: 'Book Antiqua', serif;"><span style="font-size: 21px;">Aquí os dejo una breve reseña sobre él y su poemario más conocido: la casa encendida.</span></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: 'Book Antiqua', serif;"><span style="font-size: 21px;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: 'Book Antiqua', serif; font-size: 16pt;">LUIS ROSALES</span></div><div align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><b><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 28.0pt;">“LA CASA ENCENDIDA”<o:p></o:p></span></b></div><div align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 14.0pt;">“La muerte no interrumpe nada”<o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt;">La mayoría de los poetas se han nutrido de la experiencia para crear sus obras; y todo poema tiene algo de anecdótico y vivencial. Pero en la poesía de Luis Rosales, y concretamente en su obra “La casa encendida”, la experiencia no sólo nutre el verso, sino que se convierte en el hilo conductor del poema.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt;">Por eso creo conveniente, sino hablar de ello, al menos citar los dos pilares que marcaron para siempre a este poeta granadino, nacido en 1910:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt;">Uno es la figura del padre, con quien Luis mantenía una estrechísima relación, y que es personaje principal de “La casa encendida”. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt;">El segundo hecho fue la muerte, a causa de la guerra, de los dos maestros y amigos: Federico García L. Y Joaquín Amigo. Tras estas pérdidas, Luis Rosales afirmó que había dejado de creer en la sociedad y en la política. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt;">A partir de entonces, su poesía dio un giro completo, dejando a un lado los poemas y rimas, como el que conformaban su primer libro: “Abril” para dar paso a una poesía de introspección, una poesía narrativa y coloquial, que se manifiesta en la que será su obra más representativa: “La casa encendida”. Poemario que se presenta como un monólogo dramático, a través del cual el poeta explora todos los rincones de su memoria - memoria que, el mismo Rosales llama: “la palabra del alma”-. Aparecen así en la obra recuerdos de familiares y amigos, de su entorno doméstico y de la guerra. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt;">“La casa encendida” es un poema narrativo, donde el poeta consigue hacer de la experiencia - de la anécdota - un símbolo. Así observamos en la obra un ingenio descriptivo, creado a partir del lenguaje coloquial, logrando un prosaísmo donde alterna la primera y segundo persona – permitiendo mostrar los distintos planos de una misma visión – introduciendo al lector en un mundo entre lo real y lo ficticio, convirtiéndolo en un espectador de los acontecimientos. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt;">Unido todo esto a un dominio absoluto del lenguaje, que se manifiesta tanto en la creación de nuevos términos, como en la capacidad de otorgarle un nuevo significado a los ya existentes. Así encontramos ejemplos como:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Book Antiqua"; mso-fareast-font-family: "Book Antiqua";">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"> </span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt;">Neologismos: señorumbre, tempranería<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Book Antiqua"; mso-fareast-font-family: "Book Antiqua";">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"> </span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt;">Adjetivaciones: ese veneno esdrújulo, hablaba poco y pajarito.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Book Antiqua"; mso-fareast-font-family: "Book Antiqua";">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"> </span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt;">Adverbializaciones: ochentaytantamente.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt;">Ejemplos que se unen al fraseo reincidente de los versos y que le dan al poema su ritmo propio y particular del autor, y al amplio abanico de metáforas, donde hasta lo más sencillo se convierte en protagonista. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt;">“La casa encendida” es entonces, un poema autobiográfico y vivencial, donde el poeta busca entre sus recuerdos un poco de luz, símbolo de su esperanza, todavía latente, a pesar de todo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing"><br />
</div><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US;">Luis Rosales es, entonces, el poeta de la palabra y la memoria; un poeta que nos dejó una obra cálida e íntima, como una casa encendida. </span>Daisyhttp://www.blogger.com/profile/00306445486696496512noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2500227419762979330.post-57049907243297049442011-02-10T07:57:00.000-08:002011-02-10T07:57:37.950-08:00Sobre el texto: "HöLDERLIN Y LA ESENCIA DE LA POESÍA" de Heidegger<b><u>PARTE 1º</u></b><br />
<br />
Hölderlin hace dos afirmaciones:<br />
- <i>"Poetizar: la más inocente de las ocupaciones"</i><br />
- <i>"Se le ha dado al hombre el más peligroso de los bienes: el lenguaje"</i><br />
<br />
Ambas parecen contradecirse, sin embargo, si nos fijamos mejor en el texto de Heidegger, podemos leer:<br />
<i>"Poetizar es por ello enteramente inofensivo. E igualmente ineficaz, [...] la poesía es como un sueño, pero sin ninguna realidad, un juego de palabras sin lo serio de la acción"</i><br />
Centremos nuestra atención en la última frase: <i>"un juego de palabras"</i> aquí reside la diferencia entre ambas afirmacines: la palabra. Un poeta juega con las palabras, creando con ellas un mundo paralelo a la realidad que conocemos, un mundo formado por imágenes, que no traspasan la frontera de la ficción. El poeta habla, no actúa, no transforma, ni impone. Porque el poeta juega con las palabras.<b><span style="font-size: small;"><u> </u></span></b><br />
<b><span style="font-size: small;"><u>Y la palabra no es lo mismo que el lenguaje.</u></span></b> <br />
<br />
Cuando el hombre deja de crear imágenes, de soñar, de jugar... y tiene la necesidad de dfinirse a sí mismo, de afirmarse, que es su esencia, entonces utiliza el lenguaje.<br />
<i>"En qué lugar está la palabra sobre el lenguaje: es el bosquejo de una poesía que debe decir que es el hombre"</i><br />
El lenguaje es el más peligroso de los bienes porque no sólo ofrece al hombre la capacidad de manifestar su exitencia, de mostrar lo que es, sino que puede provocar que caiga en el error. Ya que lo que permite al hombre mostrar lo que es, es <u>su capacidad de decisón</u>.El ser humano forma parte del ente, y las decisiones que toma dentro del mismo hace que aparezca la historia (Que no es más que las consecuencias de los actos). Y para que exista la historia es necesrio el lenguaje (Tiene poder de acción y transmisión de la historia).<br />
Entonces, ¿Cuando es este lenguaje, un peligro? Lo es en el momento en que el ente ataca al ser. Ya que, el hombre:<br />
- como ente: ataca su existencia <br />
- como no-ente: se revela contra el ataque, contra sí mismo, y <i>"engaña y desengaña su propia existencia"</i><br />
<br />
<br />
Daisy.Daisyhttp://www.blogger.com/profile/00306445486696496512noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2500227419762979330.post-83941408105934706062011-02-09T11:46:00.000-08:002011-02-09T11:46:29.642-08:00<span style="font-size: large;">Corro hacia lo humano, que huye, y sólo tropiezo con los cuerpos que van cayendo con el tiempo.</span><br />
<span style="font-size: large;">Irrecuperables, aún con el oxígeno.</span><br />
<span style="font-size: large;">La soledad ilumina un campo de cuerpos neutros, con la sangre detenida. Beso, una a una, las bocas, secas, porque los pájaros y los ciervos llegaron primero para beber la saliva que empañaba sus labios, como el último rocío de la tierra.</span><br />
<span style="font-size: large;">Pierdo la confianza y me voy con los lobos, más familiares que los hombres. Pero me hundo, por las noches, en mi olor humano.</span><br />
<br />
<br />
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: x-small;">(Texto escrito después de leer otro de los fragmentos del libro "Fernando Pessoa, Diarios" - pág 31- también firmado por Charles-Robert Anon. Me vi reflejada en su sentimiento de lejanía hacia lo humano, que, sin embargo, no impedía que el autor siguiese amando a la humanidad.)</span>Daisyhttp://www.blogger.com/profile/00306445486696496512noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2500227419762979330.post-23543997517443344922011-02-09T11:11:00.000-08:002011-02-09T11:11:41.065-08:00DESCRIPCIÓN<span style="font-size: large;">Yo, Daisy Villalobos Leal, huella, silencio, tinta, rueda, tierra, hambre, sombra, sed, movimiento, voz, aire, risa, tiempo, casualidad, sueño, imagen, color, ahora, antes, rumbo...</span><br />
<br />
<div style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"> <span style="font-size: x-small;"> </span></div><div style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;">"Yo, Charles-Robert Anon, ser, animal, mamífero, cuadrúpedo, primate, placentario, mono, hombre, de dieciocho años de edad, soltero (con ciertas excepciones), megalómano, con rasgos dipsómanos, dégénéré supérieur, poeta, con vocación de escritor satírico, ciudadano universal, filósofo idealista, etc..."</span></div><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: x-small;">(Fragmento de EXCOMUNIÖN, de Charles-Robert Anon. Del libro "Fernando Pessoa, Diarios)</span></span>Daisyhttp://www.blogger.com/profile/00306445486696496512noreply@blogger.com0